Quand le docteur Delage franchit en coup de vent la grande porte du hall de la Société de Constructions Métalliques Lambrosis, les pendules de pointage à affichage numérique le regardèrent passer de leurs yeux rouges et verts. Il ne reconnut pas l'hôtesse qui se tenait derrière une table en fer à cheval sur laquelle trônait un harmonieux bouquet de fleurs. Quelques revues de la Société étaient dispersées au choix des visiteurs

- Manuela Mercier a toujours son bureau au deuxième étage ? demanda-t-il à la blonde cicérone.

Celle-ci consulta un épais dossier et sans le regarder répondit :

- Oui, monsieur, deuxième étage, bureau 217.

Le docteur s'engagea vers les ascenseurs et s'assit sur une curieuse chaise de jardin en bois laqué blanc qui s'éleva lentement quand il eut pressé le bouton de l'étage où il voulait se rendre. Il y eut un moment difficile au passage du palier voûté du premier étage où la chaise fauteuil écailla quelque peu sa peinture en frottant contre le ciment, puis continuant sa lente ascension arriva enfin au second étage.

Tout d'abord, il ne reconnut pas les lieux. La disposition de l'étage avait changé. Il avait maintenant devant lui un vaste bureau où quelques cloisons de verre isolaient certains personnages importants, dans une profusion de plantes vertes. Il aperçut enfin Manuela bavardant dans un groupe au milieu du bureau.

- C'est la pause café pensa-t-il .

Il alla vers elle, saluant au passage quelques unes de ses collègues qu'il connaissait plus ou moins.

- Tu vas bien ? lui demanda-t-elle de sa voix chantante qu'il aimait tant.

- Oui, puisque je te vois, lui répondit-il comme à l'accoutumé.

Elle sourit et l'entraîna par la main vers le bureau où le chiffre 217 se lisait en caractères dorés sur fond noir. Elle ouvrit avec une clef et s'effaça pour le laisser entrer.

Il faut très étonné de constater qu'il se trouvait dans une chambre confortable. Un fond musical agrémentait même ce décor intime. Un divan bas, une commode sur laquelle il reconnut son portrait dans un cadre bordé de cuir noir, un fauteuil et une épaisse moquette de laine verte bouclée terminait le mobilier.

- Tu vis ici ? demanda-t-il étonné, tu as une chambre dans la Société ?

- Ne t'occupes pas de ces détails, répondit Manuela en se jetant dans ses bras. Je me suis arrangée. Nous sommes ensemble, c'est l'essentiel, non ?

Elle portait sa robe aux rayures multicolores placées en diagonales qui lui était très seyante. Elle n'en dit pas davantage, tira sur la fermeture éclair et fit glisser sa robe au-dessus de sa tête dans un mouvement gracieux qu'il affectionnait particulièrement. Elle ne portait pas de sous-vêtements. Un léger parfum épicé se répandit dans la pièce.

Elle lui prit les mains et l'attira sur l'épaisse moquette.

Ils firent l'amour avec passion comme on célèbre un culte.

Le temps ne comptait plus. Le corps de Manuela était pour le docteur une source de joies infinies, inestimables et un hâvre de paix profonde quand ils étaient enfin apaisés.

Au bout d'un moment qui lui parut une éternité, il se releva enfin. Il constata alors qu'il n'y avait pas de fenêtre et qu'une lumière douce était diffusée depuis les moulures du plafond. Il eut brusquement souci de l'heure. Aucune pendule n'était visible. Le temps n'existait pas. Il remit ses vêtements et regarda Manuela. Elle reposait dans une pose gracieuse, alanguie encore de son baiser, ses longs cheveux répandus sur ses seins comme une parure. Il soupira, écrivit un mot qu'il plaça en évidence sur la commode : "Tu es l'huile de ma lampe. Le torrent qui m'emporte. Le brasier qui me consume…"

Il ouvrit la porte et sortit silencieusement comme le double quitte le corps.

Tout semblait désert quand il traversa le hall et quitta l'immeuble.

Il se dirigea alors vers la bouche de métro la plus proche.

- Je suis à l'autre extrémité de Paris, se dit-il, en regardant une carte lumineuse, il faut que je change au moins deux fois.

Il alla dans la direction qui semblait la plus directe. Fatigué, il dût s'assoupir quelque peu et passa la station où il aurait dû changer.

- Je suis complètement perdu, murmura-t-il en lisant le nom des stations peu familières qui défilaient.

Puis, le métro eut une panne et l'on invita "messieurs les voyageurs" à descendre.

- Je vais manquer la dernière correspondance, se dit-il encore.

Las ! il finit par retrouver sa direction après un ultime changement de train. C'est là, sur un quai totalement désert qu'il vit une affiche représentant une jolie fille à demi-nue qui posait pour une agence de voyages.

- Mais c'est Manuela ! s'exclama-t-il ahuri avant de s'engager dans l'escalier.

Des travaux étaient en cours dans cette station qui ne portait aucun nom.

Un silence presque total régnait maintenant sur la ville. Seul, le bruit de ses pas se répercutait dans sa tête comme un glas.

Arrivé devant son domicile, il sonna, sans aucune notion de l'heure qui pouvait être.

Mathilde vînt lui ouvrir au bout de quelques instants qu'il ne parvînt pas à évaluer.

- C'est toi ! D'où viens-tu si tard ? dit-elle en actionnant la minuterie.

- J'ai fait ma dernière consultation chez Manuela Mercier, répondit-il. Tu sais, cette jeune fille à bicyclette que j'avais renversée un soir avec ma voiture. Mais elle va beaucoup mieux, ajouta-t-il en franchissant le seuil de la porte.

- Mais elle est décédée voici plus d'un an, lui répondit Mathilde inquiète, que me racontes-tu ?

Le docteur Delage ne répondit pas, bouscula sa femme et gagna son cabinet. Il prit le registre des consultations et l'ouvrit à la page des visites du jour. Une photographie de Manuela l'y attendait dans la pose où il venait de la quitter, mais elle souriait et le regardait tendrement avec dans ses yeux une lueur presque sauvage. Au verso était écrite de sa main cette phrase laconique : "Que deviennent nos rêves lorsque la vie s'achève ?…

Sociétaire des Gens de Lettres

• mot sans phrase -
  invitation
  sans plus;

Prix 60 francs (port 8 francs) dont les bénéfices seront reversés à la Fondation 30 millions d'amis et à La Ligue pour la Protection des Animaux.

Le livre de Jean-Yves est arrivé juste au moment de la mise en page de la revue, aussi nous n'avons pu vous en rendre compte. Ce sera fait dans le prochain numéro.

Toutefois nous vous en conseillons la lecture pendant vos vacances.

Il est vrai, lorsque l’on évoque Chagall, on entend peinture. Sa qualité artistique n’est nullement à remettre en question. Il est apprécié de ses pères et par les plus grands collectionneurs. Mais, une facette nous échappe dans le personnage de Marc Chagall : le poète.

Comme la divinité hindouiste Shiva, les artistes du XXème siècle ont su garder la polyvalence artistique et culturelle très commune à leur ascendant tel Pascal, De Vinci et tant d’autres. Chagall enrichi par ses origines d’Europe Orientale et par son amour de la France, a su concevoir une peinture assez métissée. Mais son œuvre ne se résume pas à quelques toiles. La peinture, la sculpture, la gravure mais aussi les lettres font de Chagall l’homme de Vaurien. Ses rencontres avec Guillaume Apollinaire et Blaise Cendrars, qui lui consacrera notamment de nombreux poèmes, le révéleront sur un plan strictement littéraire. Bien qu’influencé par ses connaissances et par les mouvements surréalistes ou cubistes, il garde une certaine spécificité dans ses lettres.

En effet, le peintre vivant loin de chez lui n’en oublie pas ses racines pour autant. C’est pourquoi à son retour en Russie soviétique, il réalise les décors et les costumes, pour trois pièces de Scholom Aleichem (sur lesquelles je ferai un article prochainement) passant au Théâtre Yiddish de Moscou. C’est à partir de cette époque qu’il commence à écrire une série de poésies uniquement en yiddish. S’inspirant de sa vie d’homme, de son époque, du symbolisme religieux et de ses nombreux voyages, il conçoit toute une série de poèmes sur des thèmes variés. L’amour, la peinture, la relation entre l’artiste et son œuvre, les deux guerres mondiales, mais aussi l’attachement à ses origines et le mysticisme de sa religion. Voilà quelques uns des nombreux thèmes abordés par l’artiste.

C’est essentiellement cette expérience de la vie, sa sensibilité et son goût pour la diversité qui lui forgeront un style original mêlant adroitement l’ancien et le moderne, le français et le russe, la religion et les scènes profanes. Tout comme dans sa peinture, il trace des poésies sombres mais éclatantes par le jeu de couleurs des mots qu’il emploie. Appréciant énormément la métaphore dans ses toiles et gravures, il développera le même genre d’expression dans ses écrits.

En 1921, il tentera même une autobiographie relatant son enfance en Russie (à Vitebsk), ses influences par ses origines et son courant de pensée hassidique et ses toutes premières préférences artistiques pour les impressionnistes français.

En presque un siècle d’existence (1887-1985) Marc Chagall, le poète, a su donner à la poésie yiddish un nom plus qu’honorable. Il restera certes dans l’esprit du monde entier le peintre que l’on connaît. Mais je vous invite à découvrir son œuvre en tant que poète qui n’a rien à envier à des grands de son siècle.

Email : mastertiti@hotmail.com

Fernand ouvrit la porte rustique qui permettait d’accéder à la propriété. Il invita Roger à traverser le pâturage, puis à entrer dans l’habitation. Les murs du vestibule étaient tapissés d’un papier peint aux motifs floraux qui accueillait gaiement le visiteur. Dans la cuisine, une femme brune d’environ cinquante ans et deux jeunes filles également brunes consommaient tranquillement leur petit déjeuner.

-Roger, annonça Fernand, je te présente ma femme Ida, nos filles Emma et Bénédicte ! Nous avons un invité, ajouta – t – il en s’adressant aux femmes ; c’est mon ami Roger qui s’est perdu en montagne en se croyant poursuivi par Martinet !

-Martinet ? s’étonna Roger amusé ; ton ours donne des coups de martinet ?

-Mais non, vieux plaisantin ! s’esclaffa Fernand. Nous l’avons appelé comme ça parce qu’il a l’habitude de se tenir debout sur ses pattes de derrière en battant de celles de devant !

Les deux hommes s’assirent. Bénédicte les servit. Après le petit déjeuner, elle proposa à Roger de la suivre. C’était le moment qu’elle consacrait à nourrir les animaux.

La basse – cour était dissimulée de la vue des arrivants par la maison. Elle comprenait quatre volières entourant une cour. Dans l’une d’elles, une cinquantaine de pigeons voletaient dans tous les sens en roucoulant. Bénédicte leur lança du grain, avant d’en faire autant aux poules et aux canards des autres cages. Puis, elle conduisit Roger à l’enclos des moutons. Ceux – ci s’éloignèrent d’abord, effrayés par la présence de l’étranger. Ils ne furent rassurés que lorsque Bénédicte, laissant le visiteur hors de l’enclos, sauta la barrière, leur parla et les caressa.

-Ils ne connaissent que papa, maman et moi, lui expliqua – t – elle en le rejoignant. Devant ma sœur, ils s’enfuient aussi, comme devant quelqu’un d’étranger !

Elle s’interrompit ; légère et souriante, Emma les rejoignait, ce qui, en effet, eut le don de faire encore s’éloigner les moutons.

-Ma sœur va maintenant vous faire connaître nos culture, reprit Bénédicte. Vous le voyez : chacun a ici son rayon bien défini. Comme ça, pas de dispute sur les responsabilités et les compétences !

Dans la zone cultivée, blé, légumes et fruits poussaient en abondance. Une citerne, située au milieu, recueillait les eaux pluviales pour l’irrigation et les besoins ménagers. L’énergie électrique était fournie par une dynamo munie d’un arbre à aubes mû par les eaux puissantes du torrent qui bondissait en cascatelles.

Emma expliqua encore à Roger que le fumier provenant des bêtes était utilisé pour fertiliser les terres. Engrais chimiques et pesticides étaient proscrits. Les labours étaient réalisés grâce aux bêtes de trait. Pas de matériel polluant ! Le respect de la nature était complet et la terre n’était pas forcée en vue du profit.

Lentement, Emma et Roger revinrent vers la maison. A ce moment là, un ours, que Roger reconnut avec une certaine frayeur, accourut vers eux. Il s’approcha lentement de l’invité qui, malgré le sourire tranquillisant de la jeune fille, tremblait comme une feuille, le flaira puis lui lécha la main.

-Il est doux comme un mouton, expliqua Emma. Quelques fois, nous le laissons aller en dehors de nos terres, comme ce matin. Nous savons qu’il ne peut qu’effrayer ceux qui, comme vous, ne le connaissent pas.

Ils entrèrent dans la maison où Ida faisait griller la viande sur un feu de bois. Le mot de la fin devait revenir à Fernand au cours du repas de midi.

-Ici, mon cher Roger, nous vivons loin de tout ce qui a empoisonné notre existence durant notre activité professionnelle. L’homme a été appelé par le Créateur à soumettre la terre et à dominer sur les animaux. Mais " soumettre " ne signifie pas " détruire ", de même que " dominer " ne veut pas dire " tyranniser " ! L’homme a le devoir de protéger la nature et de la mettre en valeur. C’est ce que nous nous efforçons de faire.

Roger croyait rêver. Il lui avait suffi d’être effrayé par une bête apprivoisée pour découvrir ce petit paradis où ses amis avaient su trouver le bonheur dans le travail et le respect de soi, loin de toutes les intrigues suscitées par l’ambition et qui asservissent la personnalité humaine.

IL EST SAGE DE REVENIR A LA NATURE.

Pierre–Marie SEMAT.

"Chaque hémisphère de notre cerveau a des fonctions différentes. Le gauche est auditif, abstrait, rationnel, objectif, mental, scientifique, logique…. L'hémisphère droit gère la fantaisie, l'imagination, l'humour, la musique, la poésie…."

Est-ce que j'ai eu une gueule d'hémisphère ? aurait pu dire ARLETTY…moi, je dis qu'il faut absolument lire l'ouvrage de Bernard HAUDUC tant il est riche de philosophie, de spiritualité, d'écologie. Son dossier sur l'eau que nous consommons est remarquable, inattendu. Bernard HAUDUC est une force tranquille de sagesse. Ecoutons le : "l'organisation équilibrée de nos atomes repose sur notre propre équilibre, sur notre confiance en nous, sur notre évolution".

Pour ce qui concerne le stress, écoutons le encore : " il convient, aujourd'hui de revenir à un rythme convenable, d'aérer son emploi du temps, de prendre des pauses, de goûter à la vie, il ne faut pas se gaver d'activités, il faut créer un équilibre entre travail et loisirs".

Mieux qu'une thérapie, Bernard HAUDUC nous incite à voir la vie autrement et l'auteur s'efface pour faire une grande place aux poètes d'hier et à ceux d'aujourd'hui dont il fait partie. Il en résulte une anthologie très originale que l'on peut offrir aux amateurs de poésies et aux autres pour leur apporter un élément indispensable à la culture.

"le seul plaisir du poète est de s'exprimer et de pouvoir faire partager ses poèmes à tous ceux qui le liront."

Cela pour enrichir nos deux hémisphères, mais surtout le droit, évidemment !

J'ai lu, il y a plus de quarante ans, ce livre où l'auteur, communiste algérois, décrivait les tortures dont il avait été lui-même victime en Algérie sous la responsabilité du général M. (il s'agissait de MASSU). Cet ouvrage fur presque aussitôt censuré. Il en résulte qu'un certain nombre d'exemplaires ont pu circuler. Aujourd'hui les mémoires d'un général bourreau (on ne censure que les victimes) révèle au grand public les crimes contre l'humanité perpétrés pendant la guerre d'Algérie.

A l'époque, seuls des communistes et sympathisants ont protesté et manifesté contre ces atrocités. Comme nous n'étions ni ministres ni vedettes du show-biz, cela n'a intéressé ni les agences de presse et encore moins nos historiens. Il est question maintenant de sanctions, de repentance…. Mais le mal est fait ! Honte à tous ceux qui auraient pu l'arrêter…

C'est un parfait fouillis. Des pages surchargées, écrites dans tous les sens. A droite, à gauche, en bas ou au centre des illustrations… Des calligraphies petites, grosses, parfaitement disparates, de jolis poèmes, d'autres… C'est très dense. Parfois 5 à 6 poèmes sur une seule page.

Mais, j'aime beaucoup, car j'ai l'impressions d'être dans une brocante et je vous invite à vous ypromener avec moi à la recherche d'une rareté.

"L'hiver s'égoutte au bord des toits
A bout d'haleine
Dans les arbres
Nichent des soleils à naître.
Le vent a encore un secret à nous dire,
Dernier soupire de la saison." Claudia ADROVER

C'est superbe ! je vous laisse le soin d'en découvrir d'autres….

(*) Plusieurs dessins de M-F LAVAUR figurent sur notre site www.villageois.org/aelacg

Passons de la brocante à la galerie. Cela se visite aussi. Au bas, des poèmes, une appréciation pour mieux connaître les auteurs. Un entretien d’Elie DUVIVIER et Serge TOME sur le web au sujet de l’haïku qui est la forme la plus répandue sur internet. Mais revenons à la poésie sur beau papier. Comme nous aimons beaucoup les chats à " Poèmes et Lettres Sans Frontières ", nous n’avons pu résister à " Minou " de Louisette ROLAND. Extrait :

" Gentil Minou se fait tout beau
Minou minaude, mime adorable
Coquet, c$âlin coquin
Il bichonne sa robe de velours noir
Puis lové dans son écrin favori
Un vieux pull rose délaissé
Près d’un feu chaleureux
Il sommeille, nounours ronronnant ! "

Extrait de la préface de Francis CONEM :

" Je ne vais pas vous montrer du doigt l’un après l’autre chacun des présents poèmes. A vous de les découvrir, à vous de les mériter. "

Notre recette : pour les découvrir, il suffit de les lire d’une seule traite jusqu’au dernier. Pour les mériter, il faut les relire lentement et se les réciter en soi-même. Et c’est alors qu’on se met à les aimer et à les relire encore.

Comme le vent sculptant ta robe sur ton corps,
Je savais que la route était, hélas, ouverte,
Je savais qu’à la fin, au bout des découvertes,
Tu partirais ce soir, par ce long chemin d’or.

Je savais que l’absence, en sculptant l’avenir,
Tarauderait mon cœur, perdu de solitude,
Qu’il faudrait oublier nos belles habitudes
Et vivre emprisonné, dans tant de souvenirs.

Je savais que le rire en cachant nos détresses,
Serait l’unique masque à porter dignement
Pour cette fin des jours où nous fûmes amants
Ignorant, au jardin, les fleurs de la tristesse.

Le plus lourd à porter sera nos deux silences,
Nos deux vies séparées et notre éloignement.
Je reverrai ton corps qu’aura sculpté le vent
Sur ta robe indiscrète et dans ma souvenance.

Les illustrations, pleine page, délicates et sensuelles sont signées d’un autre poète : Michel-François LAVAUR (voir précédemment le compte rendu de la revue Traces)

Avec " les paysans de la mer " se termine " les métiers et leurs saints patrons ". On y apprend, entre autre, que les huîtres peuvent vivre 15 ans après un premier élevage de 2 ans et… du fait qu’elles ne se reproduisent plus, elles disparaîtraient de nos côtes.

C’est fini " les métiers ", mais avec " Détours en France avec nos provinces et leurs blasons " Emma MICHEL va nous entraîner dans de nouvelles aventures culturelles.

Par Marc MOLLE " Beethoven, l’amour et la force " où s’exhalent, entre les lignes, la symphonie héroïque, Coriolan, les concertos pour piano… C’est heureusement à suivre.

Pour la première fois, une délégation de poètes est reçue au ministère de la Culture pendant 90 minutes. Les poètes proposent, entre autres projets, comme dans le métro parisien, l’affichage d’un poème dans chaque mairie de France. 36000 poèmes !

Fred-Yves BOISSET exprime ses regrets pour le mépris dans lequel les médias tiennent les poètes. Vous auriez pu proposer une émission programmée à la suite de " question pour un champion ", dans laquelle seraient enfermés, dans une bulle, des poètes avec leurs muses : " Loft Poésie ". Cela ferait " péter " l’audimat et Georges PASTRE serait satisfait : aucune faute de français n’y serait commise…

Légionellose, l’épidémie qu’on nous cache. 10000 morts par an. L’Amérique relance la guerre des étoiles. La dégradation de l’environnement est la rançon des vacanciers. Le réchauffement climatique accroît les risques de chutes de pierres. L’ambroisie provoque de graves allergies, rhinites, crises d’asthme. Ce n’est pas France-Infos, c’est Sciences et Vie.

Heureusement, cher Idéiste, que vous accordez toujours une place à la poésie :

Mon poème, tu m’es donné
Tu mûris comme un fruit sauvage
Dans le verger abandonné.
Je lis l’amour sur ton visage.
Mon poème, d’où tombes-tu,
Portant ce manteau de nuage ?
Viens-tu du ciel… ou bien as-tu
Grandi dans notre voisinage ?
Est-ce le soir ou le matin ?
Dans le désert a fleuri l’herbe
Tu as bousculé mon destin
Poème, serais-tu le Verbe ?

Madeleine JACOT VERDEIL

" La poésie ne fait plus recette. Dans une société dominée par l’argent, l’homme perd peu à peu ses repères " extrait de l’éditorial d’Hervé POUPARD. Nous sourions avec l’humeur de Jean VAN NOSTRAND : " ce qui existe, existe… ma concierge existe, Claudia SCHIFFER existe et mon voisin du dessous avec son orchestre ! ". Nous approuvons Théo CRASSAS dont la profession est de vivre de l’amour des autres et dont l’unique loisir est l’écriture, qui est séduit par l’intelligence, la générosité et l’élégance. Nous respectons Jean DESPERT qui, bien que vivant, a donné son nom à une rue de Guyancourt :

Quand nous aurons voilé
Tous les miroirs et clos
Les fenêtres du jour ;
Après que nous aurons
Arrêté les pendules,
Vidé les sabliers
Et masqué les cadrans ;
Quand nous aurons nié
Le temps aux quatre faces
Des saisons du courage,
Aurons nous pour autant
Désamorcé la mort ?

Les faits : 24 octobre 2000, un huissier se présente au siège de l’association MUSIC CONTACT. Assignation : reproche d’avoir reproduit sur son site web les textes de 54 chansons du répertoire du chanteur. Petite structure d’aide aux musiciens, l’association n’a pas l’assise suffisante pour résister. Elle lance un appel à soutien. ( www.villageois.org/music-contact-France/fondsoutien.html )

Monsieur Jean Ferrat, c’est un malentendu. Vous n’allez tout de même pas traîner en justice une association dont le seul délit est de vous aimer… C’est votre droit de vous opposer à la publication de vos textes, mais… à notre époque de mondialisation financière, de compromissions politiques, de star système, de show-biz, de stress, que reste-t-il à notre société ? Vous serez d’accord avec moi, monsieur Jean Ferrat. Seules les associations par leur générosité, leur fraîcheur, leur désintéressement nous apportent une joie de vivre collective. Monsieur Jean Ferrat, ce n’était qu’un malentendu… que vivent les associations

NDLR : J’aimerai écrire comme mon ami Charles BARONCINI, " que vivent les associations ", mais comme il est écrit " dans une société dominée par l’argent ", voir ci-dessus Le Passager Clandestin, l’argent commence à dominer un grand nombre d’associations. Si nous avons quelques billets de 100 francs en caisse, d’autres contruisent des empires avec des associations. L’argent n’est pas du tout un mal en soi car il s’agit d’une énergie à utiliser intelligemment. Les associations loi 1901 dont nous fêtons le centenaire cette année, sont utilisées par des personnes, qui si au départ il est légitime de tester une idée avant de créer une société, continuent avec une association. Au point que les associations sont le 1^er employeur de France (eh, oui ). Pour cela il suffit de voir l ‘ingéniosité et les moyens mis en œuvre par l’acoss et ses urssaf pour dépister l’association non déclarée et qui gagne de l’argent. Les associations ont 100 ans et des textes cherchant à les modifier sont hélas en préparation.